El futuro del comic-book.

Como todo buen monstruo mudo mi piel cada doce años y anhelo secretamente pertenecer al tejido social de especulaciones fantásticas surgido de las Ultimate Utcom III mientras estrujo un par de niños con mis brazos picados de rancios gusanos en algún parque infantil. Soy un troll, pero yo también quiero jugar.

Muchas son las cosas que pueden hacer que una industria asentada como la del comic-book superheroico estadounidense pierda el equilibrio. Y ninguna es tan segura como una mirada grande y amplia por parte de sus artistas. Porque pese al afán protector de editores y fanáticos admiradores del superhéroe de capa y leotardos una brecha profunda se ha abierto en la concepción de la historieta de género en el mismo seno de una de las dos grandes compañías de la cosa esta de los supertipos: aunque pueda parecer una herejía más pronto que tarde los días del Superman y el Batman estarán contados. ¡El superhéroe ha muerto!
Esto es verdad, de aquí a tres años no habrá en ningún quiosco del mundo un solo tebeo de superhéroes. Y ya puedes creer que lo siento por los que han llegado tarde a este invento alucinante que los chicos de Zinco y Forum nos regalan con puntualidad felina, pero los superhéroes son cosa del pasado. ¿Por qué? Pues verás, yo me he enterado por el novio de mi hermana que este año veranea con nosotros y me ha regalado un montón de tebeos nuevos en 'spikininglhis'. A mi padre no le cae bien pero lo que es a mí mientras me siga proporcionando buenos cómics puede meterle en la boca lo que quiera a mi hermana.
¡Ejem! Y es que gracias a Garth, o tito Ennis como él quiere que le llame, me he enterado de que unos títulos increíbles como Animal Man, Cinder y Ashe, V de Vendeta o Slash Maraud llegarán a España proximamente. Al parecer estos tebeos han convulsionado el medio de tal forma que ya no será posible una regresión al pestazo tradicional de tortas y golpizas entre buenazos y malvados supercarcas. "¡No habrá más crossovers multitudinarios!", me repite el tito Ennis a la vez que le da lo suyo a mi hermanita (el bungalow es pequeño y compartimos habitación). De todos modos, seguro que yo echaré de menos esa clase de historias melodramáticas. Pero si es por el bien del cómic...
¡Jopelines, chilindrines, este Slash Maraud es la hostia! Gabardinas, pantalones de cuero, cintas en el pelo, motos y armas a porrón. Sin duda esta será la biblia por la que se medirán los tebeos del futuro. Aunque Garth me hace notar una pequeña tara de esta obra, por lo demás destinada al Olimpo de la historieta: la carestía de vísceras y lenguaje soez. Bueno, él sabe más que yo o, por lo menos, la tiene más grande -¡puagh!, pero qué oculta ansiedad le obliga a mostrármela cada dos por tres... y eso parecen verrugas-.
¡La escena del oso panda antropofago es maravillosa! ¿No os he contado la historia? Dough Moench, el guionista, la califica como "surrealismo realista bien hecho"; vamos, que unos aliens invaden el planeta para crear un hábitat letal para los humanos. Y además el dibujante es Gulacy, el del Kung fu de la Marvel. En resumen, dos de los artistas destinados a permanecer por siempre en la memoria de todo buen aficionado.
(Por cierto, no puedo dejar de pensar que esta obra maestra debería editarse en un formato más prestigioso, algo grandioso, enorme, decididamente ostentoso y absoluto.)